странная закономерность - чем больше у меня мыслей и размышлений тем меньше мне хочется облекать их в слова

внезапно просмотрела свой днев и ужаснулась
мне кажется он настолько мало выражает меня настоящую...
мои записи в большинстве воняют бытовухой а немногочисленные моменты самовыражения словно обрывки глупых чувств, пойманные на лету за ломкие крылья и приколоченные булавками слов, неподвижно застывшие и такие же мёртвые
внезапно вспомнилось как маленькой бабушка меня увозила на лето сначала в ригу, а потом на побережье в загородный дом, где на стенах моей комнаты были прибиты шкуры животных и многочисленные рамочки с бабочками и жуками в них. сначала мне там было неуютно и страшновато, но потом я привыкла каждый день засыпать глядя на давно освежёванного кабана с клыками и распятые тельца насекомых под стеклом. и только сейчас я понимаю, что это были самые счастливые моменты в моей жизни и самые яркие воспоминания...
детство.
чудесное время невинности, веры, счастья и упоительной свободы, которую ловил горстями. когда можно было взять велик и свалить на побережье, сесть в песок и смотреть как приближающийся шторм разводит море чернотой а небо чернилами облаков. пить ледяной ветер и ощущать с какой бессильной злостью он рвёт одежду, а потом во внезапном порыве распустить волосы и отдать ему на откуп. чувствовать себя в этот момент невероятно особенной и эпично красивой и какой-то частью сознания понимать, что во всём этом есть нечто важное правильное и болезненно прекрасное, но так до конца и не постигнуть этого...
хотя... ну что можно понимать в десять-то лет?