Я никому никогда не смогу открыть того, что случилось, что было и есть в моей жизни. Есть вещи, которые я унесу с собой в могилу.
Я сейчас очень устала.
Я чувствую себя старухой, уже прожившей свою жизнь. Разочарованной, выпотрошенной людьми и обстоятельствами, опустошённой.
Словно я долго шла, и вот теперь конец пути, а я понимаю, что идти мне было некуда и не к кому.
И нет ни боли, ни отчаяния, ни желания что-то исправить. Желания вообще жить.
Я устала носить маску. Выглядеть позитивным, всегда весёлым, счастливым и довольным жизнью человеком. Этакой милашкой, которую все любят, которая всем нравится, силой духа и чувством юмора которой все восхищаются.
Эта маска так срослась со мной, что отодрала я её от себя вместе с кожей, мясом, собственной плотью.
Я настоящая?
Та, что не хочет вставать с постели утром, потому что просто не видит в этом смысла.
Та, что последние годы просто существует в пустой оболочке.
Та, которая воет по ночам, грызя себе руки.
Та, что когда-то в прямом смысле вцепилась зубами в глотку того, кто её предал.
Та, которая живёт, каждый грёбаный день наступая себе на горло.
Та, которой когда-то сделали больно так сильно, что паранойя боль и ненависть, поселишиеся в ней, попытались толкнуть её на убийство того, кто с ней это сделал.
Та, что несёт это в себе каждую секунду своего существования.
Та, что никогда не простит.